La Abuela
Estos días azules y este sol de la infancia
me hacen pensar en mi abuela,
la que vive dentro de una jaula azul
como una ninfa desilusionada,
estática como una estatua
como yeso opaco.
Los días se suceden alrededor de ella sin tocarla.
Cae el rocío, se derriten los cristales de nieve
y nada la toca.
Alrededor de sí misma
se emplaza una burbuja tallada a mano.
Una cúpula de cristal azul.
Todo resbala,
cae.
Y ella, estoica, de mirar parsimonioso.
Con las manos cogidas
en el delantal húmedo de caldos de papas,
vapor de zanahorias,
las manos cogidas, tan blancas,
hechas mosaico de café claro y naranja.
Sus rizos canos sin ondear al viento,
los ojos vitrificados pegados en el suelo.
El silencio eterno y
la conciencia
semiperdida entre ayer y mañana.
Sumida en la más absoluta soledad,
con las piernas sobre una silla.
Dejando que caiga la lluvia,
que siga cayendo,
que la célula envejezca
y llegue la noche,
de esa,
de la que no se despierta más.
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